Luồng dao động từ sâu trong tầng sàng không ập tới ngay.
Nó đến chậm, đều, như một bàn tay đặt lên mặt nước để kiểm tra độ sâu. Cảm giác ấy khiến rất nhiều người trong tầng mới vô thức ngẩng đầu—không phải vì nghe thấy, mà vì bị gọi. Một lời gọi không thành tiếng, không chỉ đích danh, nhưng đủ rõ để ai quen đứng cao đều nhận ra: đến lượt các ngươi.
Nhu Nhu bước lên trước nửa bước, thân hạ thấp hơn nữa. Linh thú không sợ, nhưng rất tỉnh. Với nó, đây không còn là đất thử nhịp, mà là ý chí đang dò.
“Không phải một người,” Hoàng An nói thấp. “Là… cấu trúc.”
“Ừ,” Diệu An đáp. “Một tầng ý chí.”
Ở rìa xa, nơi ánh sáng nhạt nhất, không gian bị kéo thẳng. Không sập, không nứt—chỉ là bị vuốt phẳng, như vải được là lượt. Từ đó, những hình bóng dần hiện ra.
Không phải ngay lập tức là người.
Không nhiều, nhưng đủ để làm không khí đổi sắc.
Người đứng giữa khoác áo bào xám sẫm, tóc búi cao, khuôn mặt không già, không trẻ—một dạng ổn định rất đáng sợ. Hai người bên cạnh mặc phục sức khác nhau, khí tức không đồng đều, nhưng cùng cúi thấp hơn nửa bậc.
Một sự phân cấp rõ ràng, không cần giới thiệu.
“Là tầng trên,” có người thì thào. “Người canh sàng.”
Không phải kẻ gác Linh giới phụ theo nghĩa thông thường. Đây là những kẻ được phép đứng cao hơn, không vì sức mạnh đơn thuần, mà vì đã quen với việc định nghĩa trật tự.
Người áo xám nhìn quanh, ánh mắt không dừng lâu ở ai. Khi hắn cất tiếng, giọng không vang, nhưng mọi người đều nghe rõ.
“Các ngươi đã mở tầng bằng cách không được phép.”
Một câu nói đủ để nhiều người đổi sắc mặt.
“Không có quy tắc cấm,” người áo đen lúc trước đứng ra, cố giữ bình tĩnh. “Chúng ta chỉ—”
-495035.jpg&w=256&q=75)
