Đây là một câu chuyện về “nếu như”.
Giống như câu nói cũ, khi Thượng đế đóng lại một cánh cửa của bạn, ngài sẽ tiện tay hàn chết luôn cửa sổ, thậm chí có thể còn nhét thêm một quả mìn vào ống khói.
Trong vũ trụ song song này, vào buổi sáng sớm năm 1975 đó, bà Trần Thư Hoa đến từ thế kỷ 21 đã không xuyên không đến. Người nằm trên chiếc giường ván cứng trong khu tập thể nhà máy dệt, vẫn là Trần Thư Hoa nguyên bản - kẻ mà trong đầu chứa lượng nước đủ để nuôi cá voi, IQ nợ cước ngừng hoạt động, vì cái gọi là “tình yêu” mà có thể tự đóng gói bản thân ném vào hố lửa.
Chúng ta tạm gọi cô ấy là “Trần não yêu đương”.
Cô hắt hơi một cái, hít hít nước mũi. Ninh Châu đầu xuân vẫn khá lạnh, nhưng ngọn lửa tình yêu đủ để đun sôi não của cô.
Cô để lại một tờ giấy, bên trên dùng nét chữ bút máy vụng về viết: “Bố, mẹ, xin tha thứ cho đứa con gái bất hiếu này. Con phải đi tìm kiếm chân lý của cuộc sống, con phải cùng anh Chí Viễn, viết nên bài thơ thanh xuân trên cánh đồng tuyết Bắc Đại Hoang. Đừng mong nhớ.”
Viết xong mấy câu nói nhảm tự cảm động này, cô thậm chí còn nặn ra hai giọt nước mắt cá sấu, sau đó kiên quyết đeo hành trang lên lưng, giống như một liệt sĩ ra chiến trường, nhưng thực chất là một con lợn con chạy đến lò mổ, đẩy cửa nhà ra.
Khoảnh khắc đó, cô không hề quay đầu nhìn lại một cái. Nếu cô quay đầu, có lẽ sẽ nhìn thấy bát trứng chần nước đường đỏ vẫn còn bốc khói nghi ngút đặt trên bàn - đó là thứ Lý Tú Lan dùng phiếu đường tích cóp nửa tháng mới đổi được.
Đăng nhập giúp bạn lưu tiến độ đọc, nhận thông báo chương mới và mở khoá các chương VIP.
-495035.jpg&w=256&q=75)
