“Nhìn ông thật rã rời. Hãy ngồi xuống đây nghỉ một chút.”
“Em trai bà có ở nhà hay không?”
“Không. Cậu ấy đi xuống đồn cảnh sát rồi. Hình như có xảy ra chuyện.”
“Có chuyện gì?” Poirot giật mình. “Sớm vậy sao? Không thể thế được.”
“Hả?” Elspeth nói. “Ý ông là sao?”
“Không có gì. Không có gì cả. Ý bà là có người gặp chuyện sao?”
“Đúng, nhưng tôi không biết là ai. Dù sao thì, khi nãy Tim Raglan gọi điện và mời cậu ấy xuống dưới đó. Tôi sẽ pha cho ông một tách trà nhé?”
“Không cần,” Poirot đáp, “cảm ơn bà rất nhiều, nhưng tôi nghĩ tôi nên về
nhà.” Ông không thể chịu đựng cảnh phải nuốt thêm một giọt trà đen nào nữa, trong đầu có nghĩ một cái cớ để tránh bất lịch sự. “Chân của tôi,” ông giải thích. “Là chân của tôi. Tôi đi giày không hợp lắm với đường xá ở quê.
Giờ chỉ mong được thay một đôi khác.”
Elspeth McKay nhìn xuống. “Phải rồi, tôi có thể thấy là chúng không hợp thật. Giày da bóng thít chân lắm. Mà tiện đây, ông có thư. Tem nước ngoài. Gửi từ nước ngoài, ghi nhờ thanh tra Spence chuyển giúp, Đồi Quả
Đăng nhập giúp bạn lưu tiến độ đọc, nhận thông báo chương mới và mở khoá các chương VIP.
